Um Chá no Deserto

Milan Kundera escreveu que só o cómico nos revela brutalmente a insignificância de tudo: o trágico, oferecendo-nos a bela ilusão da grandeza humana, traz-nos uma consolação. Um bocado arrevesadamente, lembrei-me desta sentença ao ver um dos últimos episódios de 'Sete palmos de terra'. É que é fácil concordar com Kundera: por pior que seja o destino do protagonista de um grande romance (um daqueles do Cânone, digamos), geralmente podemos dizer que houve alguma 'grandeza' na sua vida - isto é, não a gastou a pensar nos problemas do emprego ou no preço das fraldas do filho. Classicamente suicidou-se devido a uma paixão que acabou mal. Precisamente o que gosto em 'Sete palmos...' é que não sendo propriamente uma série cómica, evita habilmente essa ilusão da grandeza humana e transmite ao espectador precisamente algo desta insignificância de tudo. O que eu quero dizer - e nem sempre é fácil tomar atalhos - é que me sinto mais próximo de alguns estados de espírito de personagens desta série que dos de qualquer filme que tenha visto desde há largos tempos. Um óptimo exemplo são os sentimentos da mulher de Rico em relação a este: ainda gosta dele, sente muita falta da vida que já tiveram, mas é incapaz de lhe perdoar, porque não consegue esquecer que ele a traiu. Não se suicidou, não fugiu dele, não lhe deu um tiro. Também não passou por cima e aceitou o mal menor que era ultrapassar a falta e tentar de novo. Aceita-o de volta a casa (porque tem necessidade de algo que não volta), mas apesar de não lho atirar à cara, é-lhe impossível esquecer o que ele lhe fez. Ela diz que espera um dia ultrapassar isso, ambos fingem acreditar nisso, mas nós sabemos que nunca ela o conseguirá. Porque as coisas são mesmo assim.
(*) O título deste post foi roubado a uma frase da mãe da Brenda para esta. Às vezes dou comigo a pensar que a mãe da Brenda, para além de a mais obviamente disfuncional, é a pessoa mais feliz desta série.